经营管理部  理彬彬

周六的清晨，西安的街头还浸在初冬的微凉里，大爷大妈已经开始出来晨练。车流碾过柏油路面的声响，混杂着街边早餐铺的热汽、便利店的扫码提示音，揉成闹市区独有的烟火气。我站在红绿灯旁等过马路，耳朵无意间听见街角的擀面皮小摊传来吉他的声音，一个系着油污围裙的大哥，正站在折叠桌旁，抱着一把磨得发亮的木吉他，指尖拨弄着琴弦……

他的三轮车小摊支在两间门面房的夹缝里，红色的宝鸡擀面皮招牌布被风吹得轻轻晃。桌面的食材整齐的摆放着，一次性碗筷堆在塑料筐里，而他就那样站在这堆烟火气里，低着头，手指在弦上灵活地游走。没有谱子，没有音箱，只有吉他的原声在人来人往的路口飘着。

我站在人群里看了许久，他的动作算不上专业，有人来买擀面皮，他便停下拨弦，麻利地抓面皮、调酱汁、撒香菜，动作熟练得像刻在骨子里，收了钱又坐回小马扎，继续对着吉他低吟浅唱。清晨的阳光穿过法国梧桐的枝叶，落在他微驼的背上，也落在吉他琴身的划痕上，那一刻，市井的琐碎与浪漫的热爱，竟在他身上揉成了最动人的模样。我摸出手机想拍照，却又怕惊扰了这份自在，犹豫间，绿灯亮起，人流推着我过了马路，再回头时，他已经又低头揉着面皮，吉他靠在小摊边，像个安静的伙伴。

 后来我总惦记着这个画面，又特意在周末的清晨跑了两趟这个地方，但遗憾的是再也没有见过那个大哥。在我第二次回去的路上，我忽然想起那句“热爱可抵岁月漫长”。在此之前，我总觉得这句话带着些文艺的浪漫，是写给那些站在聚光灯下的人，写给那些把热爱当成职业的人。可在这个擀面皮摊主身上，我才真正读懂了这句话的重量——热爱从来不是什么遥不可及的英雄梦想，它可以是烟火人间里，一个普通人对抗生活琐碎的温柔武器。